La mala hora, Gabriel García Márquez

Creo que ésta es la única novela del maestro que me faltaba por leer.

No es su mejor obra, pero aún una nota desafinada del chelo de Pau Casals suena mejor que todo el merengue, reggeton, house, dance y porquerías por el estilo.

El maestro construye en esta novela una atmósfera que repetirá en las sucesivas, y que ya dejan posos de una calidad literaria sin igual. En un pueblo, Maconco como no, se sobrevienen pasquines con los chismes de sus habitantes, que aparecen pegados en las puertas todas las mañanas, a la recién acabada guerra de los cien días, creando un clima de violencia reprimida, de cuentas sin ajustar, de un calor plomizo y de muchas rencillas en los corazones de los habitantes del pueblo que se van desgranando página a página.

Unos habitantes solitarios la gran mayoría, especiales, de rasgos tan definidos que yo pagaría por observarlos a través de un agujero, o me inventaría sus personalidades en mis propios conocidos para hacerlos más interesantes.

Es una novela corta, de apenas doscientas páginas, pero en la que cada frase es tan extraordinaria que se necesita un buen tiempo para leerla. Quizá el tema no sea el que más me interesa del mundo, pero reconozco que el señor Gabriel García Márquez me haría babear con la redacción de un prospecto de pastillas para el mal aliento.

Como entrenamiento para otras de mayor calado, el maestro crea una historia circular que se entreteje en sí misma sin posibilidades de escapatoria, con todos y cada uno de sus personajes embebidos en una gran construcción, bajo la humedad, el calor, y la memoria individual, que al final es la misma para todos. Una gran tela de araña fabricada con hilo de plomo en la que todos los insectos de la obra se encuentran retenidos en espera de su fin.

También podemos ver ya en esta novela rasgos de su extraordinario realismo mágico,

"- Los domingos son raros - dijo ella, poniendo la mesa para el desayuno -. Es como si los colgaran descuartizados: huelen a animal crudo"

"Mientras los hombres recibían la paga del miércoles, la viuda de Montiel los sentía pasar sin responder a los saludos. Vivía sola en la sombría casa de nueve cuartos donde murió la Mamá Grande, y que José Montiel había comprado sin suponer que su viuda tenría que sobrellevar en ella su soledad hasta la muerte. De noche, mientras recorría con la bomba del insecticida los aposentos vacíos, se encontraba a la Mamá Grande destripando piojos en los corredores, y le preguntaba: "¿Cuándo me voy a morir?" Pero aquella comunicación feliz con el más allá no había logrado sino aumentar su incertidumbre, porque las respuestas, como las de todos los muertos, eran tontas y contradictorias"

Qué gran decepción saber que nunca conseguiré escribir algo así sin copiarlo...

Valga este párrafo como muestra de lo que es La mala hora, un anticipo de muertos que se aparecen, casas con vida propia, mezcolanzas tan inverosímiles como un insecticida y una aparecida destripando piojos..., extraordinario.

Como todo lo que ha escrito este hombre, imprescindible.

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Resumen del libro (editorial)

En La mala hora , Gabriel García Márquez construye un inolvidable apólogo sobre la violencia colectiva. Al pueblo ha llegado «la mala hora» de los campesinos, la hora de la desgracia. La comarca ha sido «pacificada» después de una guerra civil. Han ganado los conservadores, que se dedican a perseguir cruel y pertinazmente a sus adversarios liberales. Al alba, mientras el padre Ángel se dispone a celebrar la misa, suena un disparo en el pueblo. Un comerciante de ganado, advertido por un pasquín pegado a la puerta de su casa de la infidelidad de su mujer, acaba de matar al presunto amante de ésta. Es uno de los pasquines anónimos clavados en las puertas de las casas, que no son panfletos políticos, sino simples denuncias sobre la vida privada de los ciudadanos. Pero no revelan nada que no se supiera de antemano: son los viejos rumores que ahora se han hecho públicos; y a partir de ellos estalla la violencia subyacente a la luz tórrida, espesa, cansada y pegajosa, en una serie de escenas encadenadas de inolvidable belleza.